Né entre les murs de la Villa Kujoyama (vous pouvez en lire ici les premières pages), L’Empereur Hon-Seki a trouvé dans les perspectives graphiques absolument lumineuses de PieR Gajewski un chemin jusqu’aux rotatives de CM Briseul, prince du Corridor Bleu. Il est beau. Il est grand. Manie le katana, sait parler aux statues. Il courait dans Tokyo en récitant des vers. Et aujourd’hui, il sort du bois… Joie !
Empereur d’un Japon imaginaire, Hon-Seki décide d’échanger son existence contre celle du moine venu l’exorciser. Ce faisant, il entraîne le pays tout entier dans un tourbillon à l’issue duquel les ascètes deviennent geishas et les puissants, poètes… Jusqu’à ce que le chaos s’installe. Qui saura convaincre l’ancien empereur, dérivant de temple en temple comme un vagabond illuminé, de reprendre sa place ?
Promenade hallucinée dans Tokyo, conte burlesque empruntant à la poésie contemporaine, L’Empereur Hon-Seki est aussi une parabole politique sur la valse des identités et les démocraties modernes.
(4ème de couverture)
L’Empereur Hon-Seki, illustré par Pier Gajewski, Le Corridor bleu, 2012, 80 p., 14 €.
Vient de sortir, aux éditions des 
Shanghai ne dort pas : on dit qu’en l’an 2 000, plus de 50% des grues de la planète y becquetaient la terre, levant sur le delta du Yangzi Jiang les tours des travailleurs venus des campagnes riantes, des quartiers du centre insalubres, des expatriés. Vu depuis l’autoroute qui la balafre, sur le dos voûté de laquelle se bousculent des bouchons de voitures, de taxis asthmatiques et de bus, on a l’impression d’un espace dépourvu de propriétés, comme s’il venait d’être rasé par des colons hâtifs d’y reconstruire à toute vitesse, y faire prospérer leur église avant que les esprits ne tournent. C’est dans ce non-lieu que se serrent les chapelets d’usines et les totems géométriques, face à face et muets, reliés en grappes par des chemins qu’un plancher d’arbres verts dérobe.
L’aéroport était situé en Petite Terre, à Dzaoudzi, de l’autre côté du bras de mer. C’est accompagné des dauphins, par la barge, serrés entre les régimes de bananes, les noix de coco et les bouquets d’Ylang-Ylang dont les négriers de Guerlain exploitaient le parfum, qu’on arrivait à Mamoudzou, la capitale économique, dans le cul de l’hippocampe que dessine la Grande Terre vue d’avion. Conformément à la manière dont on devrait toujours pénétrer dans les villes – ni par les airs ni par la route : par la mer. Par les lèvres ouvertes.
