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(VI)

La nature les a faites si grosses, ces feuilles de limettier ! —
Boules vertes étêtées, procession d’arbres vers l’église.

La voix du prêtre, en une mince brise,
Se faufile jusqu’au cadavre, à l’entrée.

Il lui parle, et les dunes font rouler les notes d’un carillon agonisant ;
Un éclat de blé et de terre brute.

Comment on appelle cette couleur déjà ? —
Sang ancien de murs lépreux guéris par le soleil,

Sang ancien de moignons secs, de coeurs brûlés.
Avec son portefeuille noir et ses trois filles,

La veuve, inéluctable parmi les fleurs,
S’enveloppe de ses dentelles comme d’une file toile de lin :

Il ne faut plus se répandre, désormais.
Au même moment un ciel, grouillant de sourires chiches,

Passe nuage après nuage.
Les fleurs du bouquet de mariés dissipent toute leur fraîcheur,

Or l’âme, c’est une jeune mariée, dans un coin tranquille ;
Elle vient d’épouser un type rougeaud et oublieux de tout : un type quelconque.

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(V)

Le ciel gris sombre, les dunes comme une mer verte
courent au loin, pli sur pli, dissimulant leurs cavités,

Ces cavités à l’intérieur desquelles tournent les pensées de la femme —
Émoussées, comme des embarcations très pragmatiques

Bourrées de robes, chapeaux, porcelaine, filles mariées.
Dans l’arrière-salle de la maison de pierre

À cause d’une porte ouverte, un rideau fait vaciller,
Vaciller, et dégouliner, une bougie pathétique.

C’est ça, la langue d’un mort : souviens-toi, souviens-toi.
Aussi loin soit-il désormais, ses faits et gestes passés

L’entourent comme les meubles d’un salon, comme un décor.
Différentes pâleurs aussi se rejoignent —

Pâleurs de mains, de visages familiers,
Pâleurs exaltées d’iris volants.

Ils s’envolent vers le rien : souviens-toi de nous.
Les bancs déserts de la mémoire donnent sur des pierres,

Façades de marbre veinées de bleu, jonquilles dégorgeant leurs dragées.
C’est tellement beau ici : pas la peine en effet d’aller plus loin.

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(IV)

Une face de pièce-montée dans des froufrous de papier :
Il a fière allure, maintenant !

C’est comme la possession d’un saint.
Les infirmières sous les ailes de leur calot ne sont plus si belles.

Elles jaunissent, comme des gardenias détraqués.
Le lit roule depuis le mur.

Voilà. C’est ce qui est en train de se passer. L’horreur.
Porte-t-il un pyjama ou une tenue de soirée

Sous le drap collé duquel son bec poudreux
Émerge si blanchément insouffleté ?

Elles maintinrent sa mâchoire jusqu’à ce que ça raidisse
Et joignirent ses mains qui s’agitaient : au revoir, au revoir.

Maintenant les draps lavés volent dans le soleil,
Les taies d’oreillers sont apaisées.

C’est une bénédiction, une bénédiction :
Le long cercueil de chêne couleur savon,

Les porteurs curieux, et la date encore saignante
Se gravant d’elle-même, merveilleusement calme, dans l’argent.

Voici la suite de Berck-Plage (I) et Berck-Plage (II)

(III)

Aux balcons de l’hôtel, les choses scintillent.
Choses, choses —

Fauteuils roulants en acier tube, béquilles d’aluminium.
Un goût sucré de sel. Pourquoi devrais-je marcher

Plus loin que la digue tâchetée de bernacles ?
Je ne suis pas infirmière, en blanc et à disposition,

Ne suis pas sourire.
Ces enfants cherchent quelque chose, à coup de  crochets et de cris,

Mais mon coeur est trop petit pour soigner leurs terribles fautes.
Voilà un flanc d’homme : des côtes rouges,

Des nerfs qui éclatent comme les arbres, et là un chirurgien :
Le miroir d’un oeil —

Une facette de la connaissance.
Sur un matelas rayé dans une chambre

Un vieil homme disparaît.
Sa femme en larmes n’y peut rien.

Où sont les yeux de pierres, jaunes, précieuses,
Et la langue, un saphir de cendres.

Suite de la tentative de traduction de « Berck-Plage » de Sylvia Plath (premier mouvement ici ; original en anglais là)

(II)

Cette botte noire, elle n’a de pitié pour personne,
Pourquoi en avoir, c’est le corbillard du pied de papa,

Le pied haut, mort et sans orteils de ce prêtre
Qui sonde la profondeur de son livre,

L’impression pliée boursouflant devant lui comme un spectacle.
Des bikinis obscènes se cachent dans les dunes,

Poitrines et hanches, une sucrerie de confiseur
Faite de petits cristaux, titillant la lumière,

Tandis qu’un bassin vert ouvre l’œil,
Rendu malade par ce qu’il vient d’avaler —

Des membres, des images, des hurlements. Derrière les bunkers en béton,
Deux amoureux décollent leurs lèvres.

Ô blanche vaisselle de mer,
Que de soupirs à ravaler, que de sel dans la gorge….

Et le spectateur, tremblant,
Comme une longue substance étirée

Dans une virulence immobile,
Et l’adventice, velue comme le sont les troufions.