Le numéro 39 de la revue Décapage sortira le 11 juin. A l’intérieur de ce généreux volume, orchestré par J.-B. Gendarme qui ne l’est pas moins, carte blanche à cinq éditeurs ; des nouvelles (notamment celles de Claire Fercak ou G. K. Chesterton) ; des chroniques (de Vincent Delecroix, Grégoire Polet, et même ! Emmanuel Carrère). Perdu au milieu de ce beau programme, vous trouverez le texte qui ouvre la série De l’existence des villes, sur Edimbourg.
-
Décapage n°39
-
Pétrole suite
Voici venu, avant celui des cerises, le temps d’une version remaniée, et complétée, du chant II, en cours d’écriture, de l’épopée Pétrole, sur la Commune de Paris, et qui devra chanter les évènements qui se déroulèrent entre le 18 mars et le 1er avril 1871 : Chant II, 1
-
Résidence dans la ville
Je résiderai une partie de l’année 2010 à la villa Kujoyama, Kyôto ; voici un extrait du projet qui a soutenu ma candidature :
Mon projet concerne l’écriture d’un ensemble de cinq pièces mixtes (vers et prose), que j’appelle par commodité des épopées, à l’intersection du reportage et de l’élégie – la matérialité du lieu et la légèreté du chant se faisant face et se répondant, se défiant, s’unissant dans le mouvement du corps marchant. Chacune d’entre elles concernera une ville japonaise, le tout dressant un portrait à la fois partiel et bigarré, incomplet et saturé, d’un certain esprit de la vie urbaine au Japon, sinon de l’esprit japonais. A l’intersection de la poésie et du reportage, en faisant de l’écriture l’acte qui, soulevant le voile du quotidien, révèle le sens de ce monde, en devenir, qu’est une ville.
Il me semble en effet que le concept de ville est exactement ce qui fait pendant à celui de monde : le relief compliqué d’une ville distribue sur trois, quatre, six niveaux, passages, escaliers et terrasses par lesquels se connectent, comme en un organisme un peu baroque, échoppes et cafés, bureaux et habitations ; tout y est lié ; on pourrait ne pas en sortir ; dans ses multiples dimensions une ville épuiserait le sens d’une vie ; d’une certaine manière c’est un petit monde. Mais en même temps : les temples, les fortifications, le palais impérial ou les petites maisons ont traversé les siècles. Presque mille ans d’architecture se donnent, dans la plus bizarre succession, cependant que les grues continuent de consolider, d’amender, d’inventer une forme pour demain. Une ville, alors, n’est plus un monde, car les mondes se donnent tout d’un coup, Big Bang ou Création, quand les villes, elles, sont pleines d’histoires divergentes, les traversant et les transformant à des vitesses multiples. Les strates hétérogènes qui lui donnent sa forme ne se composent selon aucune intention ; aussi sa beauté tient-elle du miracle, l’unité monstrueuse qui la tord et la resserre nargue l’unilatéralité des architectes totaux de mondes, de parcs d’attractions ou même de « villes nouvelles » : née de l’histoire, c’est-à-dire de plusieurs histoires, une ville ne s’enferme pas dans une idée. Des temporalités différentes la travaillent : l’harmonie qu’elle semble présenter n’est qu’un équilibre impossible, tenu par personne, rien.
-
Train de phrases
vingt minutes de retard ils n’ont pas réussi
à accrocher les trains problème grammaticalun voyageur me regarde en secouant la tête
et en soufflant cela signifie-t-il la barbe
mince je vais louper ma correspondance ou
je déteste la SNCF que voulait-il dire ? rienil faisait ce qu’on fait dans ces occasions
il voulait dire que l’occasion était venueimage : ieeff
-
Littérature & anarchie
Lisant les Mémoires de Jean Allemane, je songe aux rapports qu’entretiennent la parole et le pouvoir. Un surveillant de bagne n’est pas différent d’un forçat, à ceci près que lorsqu’il donne un ordre sa parole est suivie d’effets concrets : il lui suffit de dire ce qu’il voudrait pour que l’état du monde change et corresponde à son voeu ; réciproquement, on reconnaît à ceci qu’il parle dans le vide le fait qu’un individu n’ait aucun pouvoir. On pourrait donc définir le pouvoir comme la condition performative, ou la puissance de la parole. Si l’on considère la littérature comme un ensemble de productions linguistiques qui ne sont destinées, en terme d’effets concrets sur le monde, à rien de précis (par opposition à d’autres productions linguistiques comme un décret, par exemple), on peut penser à nouveau frais son lien avec la politique, puisqu’elle oppose, à son usage performatif, une performance du potentiel d’impuissance de la parole, et mieux encore – de la fécondité de cette impuissance. Ainsi la littérature oeuvre-t-elle à vacciner les corps de la politique, selon un programme qui pourrait se résumer de la manière suivante : la signification, mais sans la performativité ; l’ordre, sans le pouvoir.
Questionnant la puissance du langage, mais dans des dispositifs qui n’appellent pas de conséquences (des performances), débranchant la parole, par un certain usage de la parole elle-même, de sa puissance politique, la littérature accomplirait ainsi, peut-être, le programme d’une certaine conception de l’anarchie, dont Elisée Reclus disait qu’elle n’est pas le chaos, mais l’ordre sans le pouvoir. Seulement, c’est entre l’écrivain et son lecteur que se tisserait, désormais, la communauté, devenue (pour parler avec Blanchot) inavouable. Communauté des esthètes impuissants, en un sens – communauté de ceux qui, aimant la langue et se méfiant de son pouvoir, ont préféré se soustraire à la politique plutôt que (à la manière de ce qu’il est de bon ton d’appeler le terrorisme) de lui retourner sa violence.
