Retrouver la page des « Marigots »

La modernité disparue fut-elle un filtre, une perspective ? Les positions requalifiées, à quoi bon l’écriture, quel est le rôle de la critique ? Si tu ne perds pas ton temps sur les réseaux sociaux, au plus profond de la divagation sans queue ni tête que t’impose l’algorithme quand tu dévales surplace, tu seras opportunément confronté à l’enfer que les gens appellent poésie. Des mièvreries s’y formulent en vers de pieds irréguliers rattrapés par les chevilles. La jolie plume !, commenteront des pseudonymes aux traits tabassés par l’époque. La modernité fut une bulle. Éclatée par la honte, pulvérisée aux quatre coins désespérée face aux clameurs superposées, que peut opposer la critique à l’affirmation simple, quantitative, d’un goût construit par les souvenirs d’école ? Or sa souffrance silencieuse atteste son secret, son existence d’un étalon même s’il sanglote sur l’écran. Elle juge moins qu’elle ne pratique — l’intérêt du poème est l’effectif de son partage — l’amour sans le tapage.

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Éveiller (pour leur infliger, subtilement, une déviation dite d’invention formelle) dans la mémoire de l’interlocuteur ces éclairs d’une culture qui le rassurent en le flattant, à la construction de laquelle vous contribuerez en prétendant la lacérer ; chercher moins que vous ne vous mettez en scène recherchant ; compter sur cette exposition pour acquérir l’aura du titre de chercheur. Parapher ce statut depuis lequel vous raconterez l’histoire de la culture jusqu’à… — Ou au contraire : juger que tout ce qui arrive eut lieu en forme dans des couleurs, et que tu aurais pu assister bouche bée à la composition mouvante du tableau multidimensionnel, simultané, de l’univers sans cadre. Savoir : Tu n’auras pas la création du monde à partir de l’élémentaire et en même temps cet aura singulier des singularités. Construire tes instruments pour retenir le moindre et le sauver. Noter réponse l’une après l’autre, puis avancer. Ne faire l’épreuve de ta propre trace que pour avoir investigué partout.

Voici trois textes récemment publiés dans des revues en ligne « généralistes » :

• « La littérature « après » le postmodernisme » dans AOC (revue fondée et dirigée par Sylvain Bourmeau), dans lequel j’essaie de comprendre où nous en sommes (si vous n’êtes pas abonnés, vous pouvez toutefois accéder gratuitement à tous les articles de la revue pendant 48h en inscrivant votre e-mail.)
• « La transmutation réelle du fond de nos cœurs. Un autre rapport de la poésie à la psychanalyse », dans les Temps Qui Restent (revue montée il y a un an par le comité sortant des Temps modernes) est une présentation de M.E.R.E de Julien Boutonnier
• « L’Enfant absolu » est une tentative, toujours dans les TQR (où je tiens une chronique intitulée « Poésie à problèmes »), de qualifier la différence poésie / philosophie, à partir d’une lecture de l’État d’enfance IV de Hervé Piekarski

Bonne lecture !

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Quoiqu’ils promènent également, élégamment, comme le chihuahua poudré au bout d’une laisse, leur conscience dans la forêt le long d’un clair ruisseau, les flâneurs généralement n’illustrent pas les phrases arrangées des philosophes. Leur poigne ferme est moins une origine du monde que l’outil sensoriel parfait pour en profondément pâtir, et leur permet de renifler l’odeur musquée des bêtes poilues sales. Cachés le sanglier, l’ours et le loup. La prudence est de mise : un pas de trop, la fontaine tourne vinaigre. On se répète la perspective, la perspective, des fondements géométriques ; pauvre conjuration, le corps perçoit du derme aux nerfs que sol et jour sont sécrétés, millimètre par millimètre, nanoseconde, nanoseconde, par la cime effrayée des arbres. À mesure que les branches s’affinent, rapetissent et se tordent, la ligne se complique. Des rapports germent. Les thyrses bouclent en compléments du nom : la floraison du temps des couleurs des événements des contours de l’apparition.

[Illustration : David Hockney, « Bigger Trees near Warter / Peinture sur le motif pour le nouvel âge post-photographique »]

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Plus que devoirs de la semaine dans l’emploi du temps tabulaire de la jeune collégienne qui, organisant mal son travail, se retrouve dès mardi matin ou une autre expression le bec dans l’eau, l’eau oppose un défi formel et pour l’instant elle nous ridiculise. Quoique les bords de la piscine la retiennent fermement de leur encadrement, l’eau leur échappe de terriblement transparente et indéterminée. Elle file ou une autre expression entre les doigts. Peut-on imaginer une vie dont l’unique objet résolu serait de rendre à l’eau, par n’importe quelle méthode créative, un culte minuscule ; ou de lui fabriquer un bain de mots que la lecture traverserait ainsi qu’une onde souveraine ? Réverbérations et flaques d’huile et gondolages de silhouette. Qui nage pour explorer un élément semblable à sa propre pensée traverse une simple chose et plus commune ; pourtant elle met en crise ses facultés de représentation et de synthèse. Il est sous l’eau qui surimposera les reflets d’une autre expression.

[Illustration : David Hockney, Portrait of an Artist (Pool with Two Figures)]