Chères amies, chers amis,

Le tome 5 et ultime de la version papier de Catastrophes, « La Fin de l’aventure », est paru. Vous pouvez le commander directement sur le site du Corridor bleu ou en librairie.

Quatre auteurs de Catastrophes, en l’occurrence Julia Lepère, Xavier Makowski, Bertrand Gaydon et moi-même, présenterons des livres publiés dans la Collection S!NG (qui édite aussi Catastrophes papier) du Corridor bleu, le samedi 10 janvier à 15h à la Lucarne des écrivains, 115 rue de l’Ourcq, Paris 19.

Quant au lancement à proprement parler de Catastrophes 5. « La fin de l’aventure », il aura lieu à la Maison de la poésie de Paris, lundi 12 janvier à 19h, avec des lectures de Sophie Martin, Louis Imbert, Julia Lepère, Guillaume Condello et moi-même. Nous vous encourageons à réserver ici.

Venez nombreuses et -breux, car ce sera alors vraiment la fin de l’aventure.

J’écoute pour me divertir de la station
d’épuration un speech en podcast de Snyder
sur la liberté comme un trousseau de pouvoirs
garanti par l’État à l’être vulnérable
et non le simple fait de n’être pas contraint —
contre l’idéologie « libérale », en somme ;
il en déduit l’absurdité à opposer
individu et société ; pourtant face au soleil
rasant, sur le sentier dont le givre craquelle
à chaque foulée, seul, je sens qu’outre le corps
fragile et la tribu qui le soutient, existe
une phrase qui perce au bord — et la question
reste béante des rapports du politique
à ce poème — émancipé — de l’eau à l’aube.

Dans la campagne (encerclant York comme un premier
intervalle incertain de décompensation
autour du centre-ville insolent de chaleur,
matérialisant miraculeusement
le rêve de confort d’une classe acceptant
l’univers hors les murs à feu et à sang, contre
le cosmos fortifié d’une cité ancienne —
le chaos est la rançon de la cathédrale,
carillonnant comme une folle à mon retour
de footing, où je croise un tas d’Anglais parfaits,
femme le carré blond, homme à tête de Ted
Hughes) plate, humide et grise, où les « pas canadiens »
empêchant les troupeaux de sortir de leur champ
dessinent sur le sol un beau double-sonnet,

les pylônes déploient leurs toiles électriques
comme des araignées résignées ; tristement,
on ne croise au matin que des propriétaires
de chien et des coureurs, parfois en train d’écrire
sur leur portable (honte !) en même temps qu’ils courent.
Au bord de l’eau, créant un contraste méchant
sur l’herbe vert fluo grisée par la rosée,
une toile de tente au rouge Santa Claus.
Un seul pauvre, l’unique infortunée du monde
ne suffit-elle pas à rendre insupportable
la joie du joyeux qui cuve un vin de Noël —
et réclame que râle la voix irritante
irritée (tel mon nez, au moment où je longe
une station d’épuration) d’une critique ?

Dans le vent de l’accent scouse, des cheveux blonds
tout lisses, remués par les chaises volantes
de la fête foraine où nous vaguons — larguant
sur le bronze des quatre garçons dans le vent
leur fiente terroriste, les mouettes rieuses
pleurent au-dessus de Liverpool et pleuraient
déjà quand les bateaux partaient au matin vers
l’Ile de Man, l’Irlande du Nord, la Norvège,
l’Amérique. Le soir, le rock’n roll malade
des guitares s’échappe à chaque coin de rue
de pubs de brique sombre éclairée au néon
pour recouvrir leur cri goguenard d’albatros
minable et au réveil je les entends, je cours
les rejoindre le long de la Mersey River.