山居秋暝
王维

空山新雨后，天气晚来秋。
明月松间照，清泉石上流。
竹喧归浣女，莲动下渔舟。
随意春芳歇，王孙自可留。

.

.

La nuit d’automne tombe au refuge
Wang Wei (701-761)

Montagne vide, après la pluie nouvelle,
dans l’air du soir, l’automne nous arrive.

La lune claire entre les pins scintille,
la source pure entre les pierres roule.

Le bambou craque (un retour de laveuses),
le lotus bouge (un bateau de pêcheurs).

Les parfums du printemps s’en vont frivoles,
mais tu peux t’établir, si tu es noble.

.

.

Commentaire :

Tout en ayant l’air de se contenter d’accumuler des annotations sensibles, ce poème déploie un jeu virtuose sur les structures — en premier lieu desquelles, bien sûr, le parallélisme, chaque deuxième vers se développant dans l’écho du premier qu’il reprend et conteste. Par exemple, le premier caractère qui qualifie la lune au vers 3 signifie « claire » au sens de « brillante », et celui qui qualifie la source, au vers suivant, signifie « clair » au sens de transparent. Ou encore, le premier caractère du premier vers (« kong ») signifie vide (il se rapporte ici à la montagne, déserte) ; mais il peut signifier aussi « air », « atmosphère », et forme avec le caractère du deuxième vers (« tian », qui signifie jour) le mot « ciel » (« tiankong »). Il va de soi que la place identique de ces deux mots dont l’un est employé en un sens tout différent de celui qui le rapporte à l’autre, créé un parallélisme riche. Les deux derniers vers, de même, tirent du parallélisme un jeu sur l’ambiguïté : le premier signifie littéralement « aléatoires / les parfums du printemps / se reposent », mais pourquoi « aléatoires » ? Et veut-il dire que les parfums du printemps sont restés parmi nous (ils se reposent, avant de repartir) ou au contraire qu’ils ont disparu (ils s’endorment) ? Le dernier vers, qui signifie littéralement « l’engeance du noble peut rester », cache un jeu de mots sur Wang (« noble », mais aussi le nom du poète) qui rétroagit sur « aléatoire » (dans un contraste entre le caprice des parfums, et la droiture du noble) mais rend un peu flottant la signification du dernier caractère : s’agit-il de dire que Wang (le poète) et les siens savent conserver (dans le poème) les parfums enfuis du printemps, ou que l’engeance des nobles peuvent (contrairement aux parfums) rester un temps dans cette montagne ? Les traducteurs varient. Les commentateurs notent malgré tout de concert que le dernier vers est une réponse à un poème des Élégies de Chu : « Toi qui es noble, reviens : tu ne peux t’établir dans la montagne ! » Dernière remarque : tous les vers de ma traduction sont décasyllabes, mais le dernier distique change le rythme puisque des 6-4 succèdent aux trois séries de 4-6 ; manière de mettre en évidence qu’il s’agit de quelque chose comme la morale du poème.

.

.

.

.

.

.

.

感遇其一
張九齡

孤鴻海上來，池潢不敢顧。
側見雙翠鳥，巢在三珠樹。
矯矯珍木巔，得無金丸懼？
美服患人指，高明逼神惡。
今我遊冥冥，弋者何所慕！

.

.

Première pensée
Zhang Jiuling (678-740)

L’oie sauvage vient de la mer
et dédaigne lacs et étangs.

Elle voit deux martin-pêcheurs
nichant dans un arbre-aux-trois-perles.

Trésors de la cime boisée,
ne craignez-vous les frondes d’or ?

Belle robe est montrée du doigt ;
qui brille trop aigrit les dieux.

Je vague dans le ciel profond ;
où me mireraient les chasseurs ?

.

.

Commentaire

Ce poème, qui ouvre certaines éditions de l’anthologie classique des 300 poèmes Tang, est le premier d’une série de quatre, sobrement intitulés « première pensée », puis « deuxième pensée », etc. Comme dans le poème précédent de Li Bai (que j’ai traduit en alexandrins) chaque vers est composé de cinq caractères, mais il m’a semblé que la légèreté de l’octosyllabe rendait bien son allure de fable, dont la morale transparente est aussi sans doute un art poétique : mieux vaut la liberté (de l’oie sur les mers ; mais aussi du poète sauvage), que la beauté (des martin-pêcheurs qui attirent les chasseurs ; mais aussi du poème de cour). J’ai donc privilégié des mots contenant peu de syllabes.

.

.

.

.

访 戴 天 山 道 士 不 遇
李白

犬 吠 水 声 中
桃 花 带 露 浓。
树 深 时 见 鹿
溪 午 不 闻 钟。

野 竹 分 青 霭
飞 泉 挂 碧 峰。
无 人 知 所 去
愁 倚 二 三 松。

.

.

Visite à un maître taoïste du Mont Daitian, introuvable

(Poème de Li Bai, traduction maison)

Un jappement de chien parmi les bruits de l’eau ;
des fleurs de pêcher lourdes de rosée épaisse.

On voit parfois un cerf au fond de la forêt,
on n’entend pas de cloche à midi sur la rive.

Sauvages les bambous coupent la brume bleue,
la cascade se pend à un pic émeraude.

Chacun de nous ignore où cet homme est parti
et s’appuie tristement contre deux ou trois pins.

.

.

Commentaire

On se demande souvent comment rendre en français l’intérêt des poèmes chinois classiques. Sans toutefois rentrer dans la complexité des règles prosodiques entre les différents styles de poèmes, il faut essayer de faire mieux que la traduction vers-à-vers à laquelle on se sent souvent condamné, et qui aboutit à donner l’impression que la poésie chinoise est à la fois libre et terne, alors qu’au contraire — par exemple celle de Li Bai — elle crépite, tout en étant très codifiée. La traduction que je viens de proposer se donne pour objectif (sans sacrifier le sens) de faire apparaître 1. la régularité métrique des vers, 2. le parallélisme qui structure chaque distique, et 3. l’ambiguïté liée notamment à l’absence des pronoms personnels en chinois : ainsi dans l’original (page suivante), la saveur des deux derniers vers tient notamment au fait qu’ils peuvent se lire à la fois « Personne ne sait dans quel endroit [il] est allé, / [et je m’]appuie tristement contre deux ou trois pins » et « Personne ne sait dans quel endroit [il] est allé, / [où il s’]appuie tristement contre deux ou trois pins ».

.

.

.

.