Dans le vent de l’accent scouse, des cheveux blonds
tout lisses, remués par les chaises volantes
de la fête foraine où nous vaguons — larguant
sur le bronze des quatre garçons dans le vent
leur fiente terroriste, les mouettes rieuses
pleurent au-dessus de Liverpool et pleuraient
déjà quand les bateaux partaient au matin vers
l’Ile de Man, l’Irlande du Nord, la Norvège,
l’Amérique. Le soir, le rock’n roll malade
des guitares s’échappe à chaque coin de rue
de pubs de brique sombre éclairée au néon
pour recouvrir leur cri goguenard d’albatros
minable et au réveil je les entends, je cours
les rejoindre le long de la Mersey River.