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La vie est-elle une explosion ancienne ? Les couleurs qu’elle répand se ternissent-elles en s’ordonnant ? Pourrons-nous en tirer une pyramide — qui domine ? Hélas, un accident brûla les parties supérieures de cette perfection en mouvement, scalpant la civilisation et laissant la nature en corps s’entremêlant de courbes avec la parallèle d’une queue et d’un truc turc, les griffes plantées comme des virgules dans les tissus, fourrures, habits — et là, comme le cœur de bombe ou l’épicentre au présent du désordre — une gueule — de fauve — rugissant. C’est notre lion terrible, l’inconsolé violent. Les autres animaux sont-ils des mercenaires au service des hommes, ceux-ci eux-mêmes des traîtres, ou des ? On négocie dans la cohue la fin du grand partage. Il faut pourtant imaginer la calme détermination du peintre apposant son pinceau avec délicatesse au bout du membre académique. Tous les dresseurs cherchant à réveiller la bête sont pointilleusement prudents (l’œuvre est la chasse aux lions).