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D’un long oubli comme un souvenir la phrase émerge : Au commencement de la peinture était le verbe. Elle dit que les couleurs, le souvenir intense de la nuit bleue et l’or qui ne représente pas (c’est un relief) figurent divinité. La lettre : Je suis celui qui suis. Le tableau silencieux tend sa peau de miroir, contour contre contour. Nous sommes en corps. Avant de prendre voix, je regarde jaillir les rayons lumineux (non de la bouche) de la main du soleil, baigner le singulier — entièrement conforme, prétend-on en prédelle où l’on complote, à l’ordre des chapitres. Or Adam et Ève s’éternisent, jouissant à déployer leur nudité dans l’espace neutre, inconséquents. Puis, la colombe s’attarde entre les lignes. La peinture offre à tous un paradis ; elle se croyait seconde, elle est l’aura du dogme qu’elle révère en une évidence étourdie. À la fin de l’histoire, si prosaïque, l’ira chercher ouvrant toutes les cellules des significations quelque chose comme la claire ambiguïté du vain poème.

[Fra Angelico, « Annonciation », 1425-1426]