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La modernité disparue fut-elle un filtre, une perspective ? Les positions requalifiées, à quoi bon l’écriture, quel est le rôle de la critique ? Si tu ne perds pas ton temps sur les réseaux sociaux, au plus profond de la divagation sans queue ni tête que t’impose l’algorithme quand tu dévales surplace, tu seras opportunément confronté à l’enfer que les gens appellent poésie. Des mièvreries s’y formulent en vers de pieds irréguliers rattrapés par les chevilles. La jolie plume !, commenteront des pseudonymes aux traits tabassés par l’époque. La modernité fut une bulle. Éclatée par la honte, pulvérisée aux quatre coins désespérée face aux clameurs superposées, que peut opposer la critique à l’affirmation simple, quantitative, d’un goût construit par les souvenirs d’école ? Or sa souffrance silencieuse atteste son secret, son existence d’un étalon même s’il sanglote sur l’écran. Elle juge moins qu’elle ne pratique — l’intérêt du poème est l’effectif de son partage — l’amour sans le tapage.