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Vrombissement sauvage, vacarme, un bruit d’origine inconnu derrière un Caravage. Ah mais quelle soufflerie ! Certains rapports sont-ils déterminés ? La nature fournit-elle des signifiants ? Ceux-ci s’organisent-ils dans des encadrements ? Ces questions incommodent ; on préfère en faire abstraction. Incapable pourtant d’habiter la surface on cherche allant venant entre la toile et des suites de syllabes la force d’armer son regard tel un revers. Or cette simagrée survalorise l’homologie : moins l’évangile que le dessin, la signification que la scène des lignes, une épaisseur de rhétorique que le torse animé à gauche vers les bras du modèle à droite (je l’ai trouvé déjà démoli par le vin, ce visage bon marché sur une place à Rome) hameçonnant nos yeux, les relançant comme des balles pour définir au beau milieu de ce tableau, derrière le coude, un triangle violent qui fait sauter la perception. Dans cette structure noire, l’envers inconscient de divine signification fait un vrombissement.