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La manière dont le cours des choses frappe les gens soudain, cette joueuse de luth qui suspend dans l’encadrement de la porte son geste pour lire la lettre d’amour tendue par une domestique espiègle ; le fait que d’autres feuilles, cachées ou entassées au premier plan, attirent notre attention ; et l’impression que le tableau cadre moins ce qui arrive qu’une attaque invisible, entre les lignes perspectives, à l’assaut des personnes dont elle déforme les silhouettes — tout concourt à ce que le véritable événement réside dans la torsion, un coup de poing dans l’estomac des lignes : le dessin du pouvoir, imperceptible et inhumain, d’un traumatisme chromatique. Le petit peuple des contours et des nuances le reconnaît, un princeps écrase la représentation. Sur la lettre sont écrits des mots, du pot de la laitière dégouline une couleur blanchâtre autour de laquelle s’organise la tyrannie du sens. La suspension de ce filet réclame de notre part concentration, figures, et nous impose présence.

[origine de l’illustration : ce site]